No soy de allá, ni de acullá.

Postrada y desorientada yacía pugnando cierta senectud
observaba intrépidamente cada espacio de la estancia,
embriagada por alguna vez cierto sentimiento que asombraba
en su mente las eternas plegarias por su ocaso.
Hoy sintió ser poeta y poder contar historias con innumerables protagonistas,
suele llamarlos cuentos al no recordarlos como experiencias,
relata por horas en su pequeño aposento ante la audiencia,
un grupo de gente que permanecía a su alrededor a cada instante.
Y verles el rostro decadente emulando a su anfitriona
que tumbada en el piso sucumbre en convulsiones,
y las que a su cuidado han sido delegadas los alzan de la tierra,
a excepción de la poetisa que se agenció lo que imploraba.