No soy de allá, ni de acullá.

Es tarde y no damos cabida al descanso, sentados frente a frente inmiscuyendo en la vida ajena con gran desenfreno, el tiempo vuela y se vuelve un entrometido que pese a las súplicas nos separa para estirar la esperanza porque es la conexión debida cuando falta la presencia y el sueño que es vicio desprendido de tu ser adoptado por mi razón.
Y aunque no solo se trata del tiempo, cabe acceder la notable desesperación del ocaso, un esbozo de naranja y rojo acicalados. Se vislumbra el negro porvenir de la estocada, caminar y recorrer el trecho sin marcas o de señales de trayectos que andar y circular, la herida del azar oscuro se entrevé.